I'll be back

Amigos: Vivir en el 3er mundo también es esto: Hace un mes y poco que no tengo internet en casa.
Acabo de conseguirme un nuevo trabajo,y todo parece indicar que a mitad,o fines de mayo pueda reestablecer el servicio.
Esa,y ninguna otra razón me ha alejado de los blogs.
Desde un oscuro cybercafé,a mediatarde de este Abril les dejo estas pocas palabras,con la promesa de un ansiado retorno,y con un enorme puñado de poemas que he ido rescatando de amarillentos papeles,para dejarles.
Abrazos para todos.
NESTOR
Montevideo/Abril 16/2007

PREMONICIONES - Oir: " No man's land " / Bob Seger

CUANDO TENGA 64 AÑOS

Cuando tenga 64 años
en el 2020
Sgt Pepper's lonely heart club band
seguirá vendiendo ejemplares
y Carlitos,todavía en Madrid
continuará siendo

mi mejor amigo

en un exilio de e-mails.

Cuando tenga sesenta y cuatro
releeré a Machado:
"Todo lo perdemos
y todo nos perderá"
y mi gata que murió
hace 25 años
seguirá entibiando
mi almohada,

y Bowie ya no dirá

que podemos ser héroes.

Cuando tenga 64
tal vez haya una mujer
a mi lado,
y tal vez regrese,como una migración

la memoria de todas las mujeres
que estuvieron a mi lado un día

y mil noches.

Tal vez no haya regalado aun
todos mis libros de Raymond Carver
ni mis pins de los Who

y mis púas fender medium.

Cuando tenga que decir
sesentaycuatro
espero que no sea
en la sala de urgencias
ni en una oficina
de deportaciones

Cuando llegue a los 64
cruzaré la calle
y les diré a los pesados
de la cuadra escupiendo
en el suelo: Yo era duro
antes de que Uds fueran esperma.

Cuando tenga 64
esperaré
a mis hijos para navidad,

y enseñaré a mis nietos

los acordes de "Sweet jane".

Cuando tenga sesenta
y cuatro
cruzaré al kiosko
y jugaré a la quiniela
a la edad que tengo
o la que tendría Lennon

si este mundo no fuera

tan estúpido.

Cuando cumpla 64

Tomaré un tren

hasta donde alcance mi dinero,

y tiraré mis papeles

por las ventanillas

para quedar limpio,

limpio.

Cuando llegue ese día
me voy a reir

de mis tontas tragedias,

de mi frase favorita

y de este poema.
Tal vez

escriba otro.

Delta del tigre / Febrero de 2007

BRINDIS CON TODOS

"El arbol de la vida" - Gustav Klimt

He aquí algo en lo que creo....Creo en cosas ínfimas:En un poema de León Felipe,en la manita de un niño que me alcanza un puñado de arena,en cierto tono de voz que roza mis cansadas sienes,en la magia de un pincel atormentado por los colores de un instante,en una guitarra gruñendo o llorando en los suburbios del alma,en el perfume de una piel que enciende la carne como a una ciudad en llamas.

Creo en la belleza que me es permitido contemplar.
Creo ciegamente en el corazón,en ser vulnerables.
En la dignidad y el valor de vivir para sentir, y no en la vana y estéril fealdad de las cosas que hacemos para ocultarnos de lo que sentimos.
Creo en esta vida ,cuando es bellamente vivida,con sus hondas alegrías y sus sabios dolores.

Creo en Uds,del otro lado del monitor,con sus vidas y momentos y palabras e imágenes enciendiendo reflexiones acerca de la naturaleza humana,con la maravillosa e irrepetible diversidad de cada uno.

Para despedir este año,levanto mi copa con todos,y los abrazo desde lo mas hondo de mi corazón.
Y les dejo de regalo estos versos de mi poeta uruguayo favorito.

Felicidades a todos !!!!

Fuera locura pero hoy lo haría;
Atar un moño azul en cada árbol.
Ir con mi corazón de calle a calle.
Decirle a todos que los quiero mucho.
Subir a los pretiles,
gritarles que les quiero.
Fuera locura,
pero hoy lo haría.

Líber Falco (Montevideo 1906-1955)

"Promesse" - Renee Magritte

Río Sta Lucía / Diciembre de 2006

Este misterio y yo,nos enfrentamos aquí...(Oir: "Sittin´on the dock of the bay "/ Otis Redding)

PENTAGRAMAS VACÍOS

Noviembre de luciérnagas,intermitentes ojos de luz en el aire, tiempo de andar descalzo bajo la luna llena,andar entre los mansos espejos del río .Noviembre de soles y nubes y vientos que susurran y árboles valseando en el ocaso.
Mes en que nací,dias de buscar refugio en una cancion, y no creerle ni una palabra al silencio,y de sentirse solo.
Noviembre de insectos insomnes,faroles rojos de las callecitas de piedra ,mes de releer a León Felipe,de no pensar en nada,de emigrar de este mundo de papeles y pensamientos desertores.
Mes de pájaros que toman por asalto el crepúsculo,mes de cañas de pescar,tendidas sobre las aguas, de indomables cometas y niños con alas;mes de velas desplegadas y navíos errantes,de peces dorados y gatos y caracoles y sapos y rosales e hibiscos floridos .
Días de gala del universo.
Noviembre de echar de menos las carreteras,de pasearse por el muelle como un animal enjaulado...
De desandar gastados mapas y leyendas de tesoros jamás encontrados,y de recordar cierto abrazo,cierta sonrisa que alguna vez fué mi brújula,y sentirse solo solo solo...
Noviembre,mes de pensar acerca de lo que estás sintiendo,como una inquisición,una plegaria,un juicio.
De quitar el polvo a tu guitarra,y apostarlo todo a la superstición de un acorde.
Noviembre,otro Noviembre y siempre el mismo Noviembre.
Tiempo de sentir que toda esa belleza está ahí,gritándole a tu alma: "No importa qué", para que entiendas que los días del hombre son un "ir tras el viento",y que a pesar de todo,la vida prevalece.
La indivisible hora de entender,que todo está ahí,para que no te olvides del milagro.

Río Santa Lucía /Noviembre de 2006

DICE QUE NO SABE...( Oir: "Y tu amor es una vieja medalla"/L.A:Spinetta )

dice que no sabe del miedo de la muerte del amor
dice que tiene miedo de la muerte del amor
dice que el amor es muerte es miedo
dice que la muerte es miedo es amor
dice que no sabe
Alejandra Pizernik




HABITAR LAS HORAS

Contemplo tus heridas.
Tus solapados derrumbes.
¿Cómo se sobrevive
a esto?
¿Cómo?

Un reguero de cosas
que callaste
arde
se consume
trepa en la noche
y arde.

Este silencio
silencio que mutila
es el combustible

En este cuerpo
este espejismo que habita las horas
en este templo - o mazmorra -
la tempestad
de vivir
y desvivirse
y todos esos otros
conjuros de la carne
desbordan ahora
y para siempre
las estériles máscaras .

La obtusa geometría
de las palabras

El parte decía:
"Sobredosis
intencional
de Seconal"

Tenías razón
Alejandra.

Todo hueso
es, nada más
una muleta.

Delta el Tigre / Costas del Santa Lucía
Junio de 2006

AUTORETRATOS ( Oir: "The one I love" / R.E.M )

Pintura: "Automaton"- Jamie Wyeth

DESPUES DE TODO

Si me mira
que sea como a ese arbol
en mitad del reseco verano.

Si va a oirme
que sea como
cuando escuchás
una canción de Motown ( * ).

Si va a decir
algo
que sea como una lluvia mansa
sobre mi agrietado silencio


Si está pensando
que ,al tocarme
una extraña clase
de redención
vendrá a nosotros
que así sea pues,
así sea.

Y si
despues de todo
va a estar aqui,
si aquí se queda,
prodigio
o soplo de vida
sobrevolando
mis cuadernos
y mis gatos,
que sea
como una bitácora
o un Da Vinci.

( * ) Motown: Sello de música soul

Montevideo / Octubre de 2001


IL MIO CARO ANGELO

El morrón y la cebolla
van primeros.
Luego el ajo,
ya saben..

Para cuando
se encienden los olores
que anuncian
la hora escarlata
de los tomates
la cuchara de madera
toma el mando
en mi mano derecha.

Navegará
hasta las especias.
Trabajará
para el milagro.

No se culpe
a nadie...
Andrea Bocelli
y yo
estamos haciendolo
un domingo de Junio
sobre el mediodia.

Estamos jugando
al Carusso.

Ciudad de la Costa / junio de 1998


RITOS DEL FUMADOR

Un cigarrillo antes de empezar a escribir.
Otro,cuando las palabras se resisten
o se alinean, milagrosamente se conjuran.

Un cigarrillo mientras escojo las herramientas
y otro,cuando el trabajo comienza a tomar forma.

Un cigarrillo cuando empieza a llover
y otro cuando logro percibir olores de mi jardin.

Un cigarrillo luego de andar una milla entera
dentro del aeropuerto JFK
tan solo para encontrar el cuarto de fumar,
y otro cuando la percepción de la distancia
y el espacio me abruman.

Un cigarrillo después de amarte
y otro cuando me doy cuenta que podría perderte.

Un cigarrillo cuando faltan cinco minutos
y seguimos jugando mal y otro
cuando salgo de la cancha
y me desborda la alegría
o la desazón.

Un cigarrillo cuando abro el libro,
o cuando arranca el disco , y otro
cuando mi alma comienza a recoger
esas vibraciones.

Un cigarrillo al cerrarse la puerta de tu celda
y otro cuando salís y te golpea el aire fresco de la calle.

Un cigarrillo cuando la enfermera
trae a tu hijo que acaba de nacer
y otro cuando te enterás que en diez dias
se va del país.

Un cigarrillo antes de irse a dormir
y otro al despertar y ver
que va a ser uno de esos dias...

Un cigarrillo despues de comer
y también si no hay que comer.

Un cigarrillo que puede
matarte.
Y otro
que ya no.


Montevideo / 1997

BANDERINES DE LAS CARRETERAS - ( Oir: "Carta a poste restante" / Jaime Roos )

MILONGA + DEL + QUE + SE + VA


Cabllos resoplando
sobre los campos helados.

La nueva luz,despues de la noche
y la cúspide de ese cielo
que escalamos juntos.

No hay otra música
mas que estos primeros pájaros
del amanecer.

El motor diesel calentando,
la inútil lágrima que resbala
por tu cara.

Todo lo que tenemos
son estos dos,o tres minutos.
A lo mejor,por eso
tus palabras son efigies de un instante
talladas en mi memoria de siglos.

Las noches que siguen
serán neones de pesadilla,
en carreteras sin nombre,
desiertos abandonados
donde buscaré en vano
tus miradas.

Debería decirte
que habrá otra oportunidad
Pedirte que prometas
que ya nada será igual.

Pero solo atino
a pedirte que te quedes
con mi cardigan de lana azul.

En el asiento trasero
viajarán mis pertenencias
polvorientas ropas y arrugados papeles
donde lo cuento todo.

Busco mis anteojos de sol
en un bolsillo de mi camisa
y tambien los cigarrillos

Solo esta mirada ,
antes de que los dias
se devoren lo que fuimos.

Antes del que el corazón
delate al oxidado engranaje
de la nostalgia.

Mi pulgar en alto
y mi sonrisa idiota
son mi última concesión
antes de esfumarme de Paso de los Toros
con tu virgencita de plata
colgando de mi cuello.

Paso de los Toros / Tacuarembó - Octubre de 1998

UNA ROSA PARA DELMIRA

"Hay noches negras,negras,que llevan en la frente
una rosa de sol...
En estas noches negras y claras no se duerme"

Delmira Agustini ( 1886 / 1914 )







LA TORRE DE LA MELANCOLIA

Delmira esperará
el otoño.
Esperará
a verse
desatada en hojarascas.
Encenderá el candil
junto a su ventana ,
desandará sin huellas
el pálido sendero del ansia.

Delmira
nunca ilesa
entre abruptos filos
de palabras,
acariciará los helados
pómulos de la ausencia.
Habrá mudado
secreciones
y pasiones
y sábanas que ardieron
con su aura
impenitente.

Delmira
verá pasar las intemperies,
muda como una lágrima
con su corazón sepia
aguardando
para siempre
el estruendo
del amor.

Costas del Santa Lucía / Abril y Julio de 2006

AVATARES DEL POETA. ( Oir: "Figuración / Almendra )

POEMAS EXTRAVIADOS

Al doblar la esquina
apuro el paso.
Sombríos alamos
mordidos por la niebla,
goteando humedades
y este Julio,silbando
entre las altas ramas,
y mis zapatos que se atascan
en el fango
y el sordo estruendo
de los helicópteros
camino al aeropuerto
rebanando el aire anochecido.
Mis sienes latiendo
desesperadamente
y los perros de la cuadra
patrullando enrejados territorios
y entonces
tengo que apurar
apurar
hasta que consigo
entrar en mi jardín
atravesar el sendero de piedra
y mi gato que observa
trepado al limonero
ajeno a esta tragedia
de tiempo y distancia
y entonces
la luz del porche
la hinchada puerta que no abre
las quejumbrosas
bisagras
y ya estoy dentro
y la tele encendida y muda
y las imcomprensibles cortinas
con su sed de sombra,
y nadie en casa
y tengo que encontrar
mi lapicera a tiempo
y algo de papel
donde soltarlo.
Pero
ya es tarde.
El poema
se ha ido.

Ciudad de la Costa/Julio de 2000

LA PLEGARIA DEL INSOMNE

Dame
un día mas.
Y su noche.
Dame lo suficiente
como para tachar
aquí,
pensar sin adjetivos.
Ir por más café
por cigarrillos.
Vagabundear descalzo
por el pasillo
con un lápiz entre
los dientes
sin otra pasión
que esta metáfora
sin claroscuros
ni enmiendas.
La palabra
- o conjuro -
que espante
a esta ausencia
y sus broches del pelo
y su perfume
en mi almohada.

Dame una coartada
que apele contra esta locura.

Sólo eso:
un día mas
con su noche
y sus denegados
resplandores.
Y esta sombra,
la concedida
sombra,
la muy puta.

Montevideo /Octubre de 1999

LA METAFORA

Elige
las palabras.
Con cuidado.
Las palabras
son bisturíes
resplandecen
en la penumbra del alma,
intiman
a desangrase en luz.
La metáfora ahora
ronda en tu cabeza.
La metáfora y sus vueltas
y mas vueltas
orbitando tu corazón
acechando con
sus patologías
del caos
y lo inaprensible.

Nada de quejas,viejo.
Al fin de cuentas
esa es tu rutina,
tu insospechado
viacrucis de bolsillo.
Elige las palabras
elige la belleza
o el dolor,o lo que sea...
Que mas da...
este jodido infierno
de entrecasa
te pertenece.

Montevideo / una olvidada madrugada en los 90

CUENTOS DE OTOÑO ( Oir:" Sounds of silence"/Simon & Garfunkel )

CUALQUIER IDIOTA SABE.

Una casi
Música.
Un casi
perfume.
Esta casi muerte
de la tarde.
El agua punzante
golpeteando
en cada sonrisa.

No voy a mirar
por la ventana.
Cualquier idiota sabe
que sólo se trata
de otro truco
del otoño.
Como la estática
en las lineas
del teléfono.

Montevideo /Abril de 2005



QUE LO DIGAN

Contorno de tiza
sobre el pavimento húmedo.
Montevideo resbala
hacia el crepúsculo
se tambalea
entre vidrios rotos,
sirenas e intermitentes
y desesperadas voces.
Sentado en mi sillon
espero las noticias
con mi taza de café,
mi cigarrillo.
Espero que lo digan.
De una vez
y por todas
lo digan:
Espero
no ser yo.

Montevideo/Otoño de 1994


INVENTARIO

Este silencio,y su perfil
de rincones acechando.
Este idioma
de tardes recortadas
por negras dentelladas
de persiana.
Este íntimo,vano
callarse de las hojas.
Esta puerta
- o ancla -
que ya no podrá
impedirlo.

Montevideo / Mayo de 1988

Un oscuro par - ( Oir: "All apologies" / Nirvana )

OTRAS CENIZAS

Pretende confundirme

con neuróticos trazos

de otras cenizas.

Sus híbridos

de luna y sombra

Heridas que aprendemos

a intuir sin mas recompensa

que el remordimiento.

Ademanes de polvo y espanto

con los que se anuncia

en atardeceres que huelen

como las demacradas rosas

que ahora estallan

junto a mi ventana

No sé que apuro trae.

No voy a seguirle

el juego.

Sabe

que no va a encontrar

ningún santuario

Ningun segundo

heroico.

Ninguna prodigiosa

coartada.

Va a tener

que conformarse

con ser apenas

lo que es,

lo que vino para ser:

Nada más

que ella,

mi pobre

irrelevante

y minúscula

muerte

Ciudad de la Costa / Setiembre de 2000

ROJOS EN ABRIL

El dedo índice,

el gatillo.

La rabia,

el dolor ( de todos modos

inconcluso ).

El ronco perfil

de un grito

( guitarras amordazadas

para siempre ).

El frío caño

que apunta

hacia tí.

El trueno que eyacula

dentro de tu cabeza.

Entonces,

todo lo que es rojo

en este mundo

se subleva contra

la insoportable

intensidad

de las cosas.

Kurt Cobain - 1967 / 1994

Montevideo / Una tarde en los 90

TRES PARA EL CAMINO

IDEA FIJA ( Tributo a Idea Vilariño )

Sobrevivir
al amor.
Y además
sobrevivirse.
Prevalecer
como quiera
que sea
prevalecer,
para volver
a vivirlo
( y,naturalmente
volver
a vivirlo ).
Al final,
volverse
y verse
tropezando
una
y otra vez...
Qué cosa
mas idiota
¿no?

Meiga...Lo que te queda,es con lo que recomienzas.

Montevideo-Julio de 1996

12 x 8 ( Papel fuji )

Enero de perros

correteando en la arena.

Obstinados cuervos de tu pelo,

sobrevuelan tu sonrisa.

El inequívoco idioma

con que tus manos

construyen la prodigiosa geometría

de toda caricia.

Sabemos que esa tarde

vuelve,

como una terca fotografía

vuelve ,

escalando miradas

por los contornos

de la memoria,

a la hora de la espuma,

la marea,

y el agua que quisimos tanto.

Que habrá quedado

de ese abrazo

ahora que tu ausencia

es este paseo por cubierta

en un crepúsculo

de timones rotos

Abril de 1999 / Ciudad de la Costa

SOBRE LAS AGUAS

Pequeñas

naves blancas

meciéndose en el embarcadero.

Negras aguas

del Santa Lucía

camino del Sur.

Muchachos

semidesnudos

pescando entre los juncos.

Estruendo de pájaros

rasgando la tarde

Feria de maravillas

bajo el aire azul

de este verano.

Hasta

que encuentro

tus ojos

y descubro

lo que vine

a buscar

de esta vida.

Costas del Sta Lucía / San José / Enero de 2004

1974 ( Montevideo en dictadura ) Oir:" Adagio en mi país " / A. Zitarrosa

1974

Una bala
cerca de mi cabeza.
El sórdido agujero
en el muro
(cerca de mi cabeza)
Disparos por todo
el Paso Molino.
Humo de cubiertas quemándose
obstruyendo el viaducto.
Consignas , puños desafiantes
contra palos
gases lacrimógenos.
Tus estrechos hombros
pequeños huesos
de pájaro
clamando refugio
bajo mi campera de jean.
Teresa..
todavía estoy
abrazandote
con fuerza.
Todavía
aquel miedo
que nos encontró
juntos
lo sabe.

NADA MAS QUE UN VIEJO ESCRITOR CON UNA LIBRETA AMARILLA

"Cuando el espíritu se desvanece,aparece la forma"- CHARLES BUKOWSKI






















Malher a las 7 pm
el teclado mudo,la última lata
de cerveza
el retrato de Linda*
para que no la olvides
y el turbulento,cansado y triste
fantasma de Jane**
y también las otras
todas las que dijeron amarte
y a lo mejor te amaron
o tal vez, solo amaron
tu aura perdedora.
Quien podrá saberlo ahora
menos en Los Angeles,
y menos vos
y nadie ya
en este mundo.

La campana del round doce
acaba de sonar
y todas la tarjetas
están en tu contra.

Este es el paseo final
del brazo de una puta vieja
y sin estilo
una perra apocalíptica
que declara ser tu muerte
y dice que viene por vos
y que no le debés nada
que lo hará gratis.

Así que ahora
es esto lo que nos resta:
El silencio terminal
en tu cuarto de escribir,
el solapado,obsceno fraude
de tu ausencia,rondando
tus papeles y tus gatos.

Vayamos a buscar a Marina**
a sacudirla por los hombros
y despertemos a Linda*
para decirles que el fondo
de apuestas se acabó
se acabó.

Volvamos al callejón
donde yacen tus zapatos desfondados
Vamos a escalar de una sola mirada
las autopistas de de los dias
esta locura de estar
y ya no estar.
Este indomable incendio
de la carne ,y su sueño llamado
vida.

Vamos a abrir
ventanas y puertas
para que el último hálito
que te habita
monte su show de epitafios
y la tragedia barata
del adiós.

Entrega tu última carta,Hank
vamos a vomitarlo todo
en el jardín de enfrente
donde crece el sano juicio
Deja tus saludos en el correo
en esos bares y cuartos de mala vida

Diles a todos
que te vas
y concédeme entonces
el desenfreno de la palabra:

Hoy murió en Los Angeles
Charles Bukowski,
nada mas que un viejo escritor
con una libreta
amarilla.

Pero la muerte
es una interminable
resaca.


* Linda: última esposa
** Jane: un gran amor ,facellida trágicamente
*** Marina: unica hija de Charles Bukowski

Escrito en 1994/ terminado: Mayo de 2006

No sabría decirlo....( pequeña anécdota doméstica) Mientras oís: "Fast car"/ Tracy Chapman

NO SABRÏA DECIRLO

No sabe cuando empezó todo.
No sabría decirlo,pero
esa tarde la casa
ESTALLÖ en su cabeza.
No más
estúpidos teleteatros en la tv
no más té y galletas sin sal
ni batallas con la celulitis
y sartenes grasientos
y perros embarrados
y recetas para hornear
y el teléfono sonando al atardecer
"Estoy en una reunión,
voy a llegar TARDE"
y la cuenta de la luz
el gas
el agua
y vecinas detrás de cortinas
en todo el vecindario
y el noticiero en la radio
y las plantas sin regar
y la grasera atascada
y los calzoncillos
las medias
la mancha en la camisa
y hacer las camas
y luego el súper
y cortar la cebolla
el morrón
el ajo
Los platos
la lavandina
la esponja
el costurero
la tijera
la aspiradora
el plumero.....
No más olor de fritos
en el pelo
No más ojos enrojecidos
dientes apretados
dolor de espalda.
No más máscaras
para sonreir
ni sueños postergados.
No más infiernos
de la boca para adentro.
No más ir tras su sombra
no más ser la sombra de su sombra
Y no más de ese amor
alguna vez estandarte
que fué escurriéndose
entre los días
como el agua
del fregadero.

Buenos Aires / Algun día de 1988
Para C:V...que tuvo las agallas

COMO LA ESCARCHA ( Listen: " Small Town " / John Cougar Mellencamp "

COMO LA ESCARCHA

Sentado en el asiento
de acompañante
armándose un tabaco
para no perder la costumbre
mientras Tacuarembó*
se escurre
por los espejos laterales
y las cosas parecen
querer esfumarse lentamente
como la escarcha
como una mala resaca
y no es que tenga
ningun propósito
ninguna grandiosa
coartada,pero
a lo mejor
si no permanece
demasiado aquí
ni demasiado allá
todo eso,que duele
que lo excede
como una inundación
tal vez tenga
que esperar
esperar
esperar.

(*)Tacuarembó/ Departamento al norte del Rio Negro.
Agosto de 2000

EL GRAN POGO EN EL CIELO ( Oir: " Bullet with butterfly wings " /Smashing Pumpinks )

EL GRAN POGO EN EL CIELO

No hay nada aquí
que nos indique
que todo esto
acabará.

Aviones
sucidas
rasgando
la niebla.
Rayos
que apuñalan
la oscuridad,
y equidistantes truenos,
latiendo
en el aire violeta.

Apagamos
todas las luces .
La casa entera
retiene su aliento,
como un animal
furtivo.

Espera
a que cesen
las trompetas
de caza.

Ciudad de la Costa
Junio de 1998

ADVERTENCIA A JOVENES POETAS ( Listen: " Stairway to heaven " / Led Zeppelin)

ADVERTENCIA A JOVENES POETAS

Este lugar
Es el POEMA.
Aquí es donde deberías
dejarlo todo,
excepto tus máscaras,
tus cosméticos,
y tus salidas de emergencia.
La mala noticia es esta:
La paga es miserable
y solo le incumbe a tu ego.
Como mucho,un poema
puede llegar a ser un ínfimo brillo
en oscuras vastedades,
una moneda de un centavo
en el fondo de la alcantarilla.
Un poema
no puede remover
ni la mitad de cosas
que una mirada,
ni conmover al alma
tanto como los violines de
"She´s leaving home",detras
de la voz de Mc Cartney..
Todo poeta debería saber esto:
Todo ese desvelo,esa porfiada lucha
con las palabras y lo que que se siente,
no ha sido encomendado por nadie
que se sepa.
Un poema es,nada mas
una plegaria de rodillas
sobre la sal del silencio;
menos inquietante que tu gato
frotándose en tu pantorrilla
por un poco de leche y afecto.
NUNCA será
como un abrazo,
y mucho menos
un orgasmo.
Y JAMAS de los jamases
como la insondable locura
del Amor.
Pero algunas veces
y en esas noches
en que la oscuridad merodea tu cabeza
esperando verte caer
para vaciarte
de los despojos del dia ,
un poema
es TODO lo que tenés
para seguir en la pelea.

Costas del Santa Lucía
Abril de 2006

EL CORAZON ( LISTEN: " Old man" / Neil Young )

EL CORAZON

La luz que no fue
encendida
cuando la sombra
era el imperio.
El agua que evade
la reseca boca
de la pena.
El ave de presa
que sobrevuela
la carroña de tus sueños.
El corazon
que ya no defiende
al corazon.
Lo que querés decir
aun sabiendo
que ya nada
será igual despues.

Paint: Rene Magritte/ "Luce polare"

CREPUSCULO EN LINIERS ( Oir: "Barro tal vez"/L:A.Spinetta)

CREPUSCULO EN LINIERS

¿Es el curioso sesgo de tu sombrero?
¿O el inapelable largo de tus piernas?
Voy a desnudarme despacio.
Quiero ver
los caobas de tu pelo
incendiando mi almohada,
como un espejismo
inocente.

Buenos Aires
otoño/2000

NEW JERSEY ( Oir: " Born to run"/Bruce Springsteen )

NEW JERSEY

Un motel de mala muerte
a un costado de la estatal que conduce al Norte.
Oigo una musica atravesando escualidas paredes.
Un hombre tose,y putea en una habitacion contigua.
" It's not fair" repite."It's not fair"...
Vetustas peliculas porno en la tv
señaleros rojos,parpadeando
detras de las delgadas cortinas..
Pienso en mi ciruelo japonés
solo por pensar en algo.
Me pregunto si estarán cuidando de el.
Esta no es mi tierra,no puedo abrir la ventana
y ver la Cruz del Sur arriba
ni sentir chirriar la bicicleta de mi hijo mas pequeño
cruzando el jardin de vuelta a casa.
Nada me es familiar aquí ,excepto mi camisa
colgada en el respaldo de una silla.
La tipa que está en el baño pide
que le traiga mas cerveza.
Tiene problemas con mi ingles
aprendido en las fundas de viejos discos de vinilo.
Por lo demás, puede entenderse con mi cuerpo.
El mundo parece un indescifrable signo
cuando no estás en casa.
Ella sale del baño, solo trae puesta la sonrisa.
Ambos lo sabemos :
es una imitacion de amor.
Que mas da
tal vez este ínfimo destello
alcance para dinamitar
este recodo de la noche

Junio/97/New Jersey

TE PARECERA MENTIRA ( Listen: " The great gig in the sky"/Pink Floyd )

TE PARECERA MENTIRA.

Voy a tener que mirarte a los ojos
cuando todo te parezca mentira

Y sin embargo voy a tener que hacerlo.

Esperar a que termines con tu café

tu cigarrillo y tu blah blah blah

que ya no podrá impedirlo.

Esperar con premeditación cobarde

con el alevoso dinero

listo en un bolsillo,

junto con las cartas que escribiste

y que guardé en un sobre para devolvertelas

y quedar limpio.

Entonces

todas las solemnes idioteces

todas esas cretinadas

que nos hemos estado prometiendo

todo este tiempo,

van a tener que detenerse

como un engranaje podrido.

Solo me tomará unos minutos

y claro,vas a llorar

o insultarme, o lo que sea.

Voy a tener que ser paciente,

aceptar que soy el malo de esta película

y esperar mi recompensa:

.Que me dejes ir,

de una puta vez

y por todas

me dejes ir.

CLAVES DE ACCESO ( Listen: "Let there be love"/Oasis)

Exploro sus gestos.Sus labios que enmarcan incomprensibles palabras.
Está diciendo algo,y no necesito prestar atención porque ya conozco esta película.No le imcumbe a mi alma.
Alguien puso dos cafés sobre el mantel a cuadros rojos y blancos.Desde algun lejano rincon,la voz de Caetano Veloso se arrima a nosotros.
Dos enormes velas iluminan nuestros rostros.La veo gesticular,mientras sus manos revolotean como dos angeles
extraviados y desnudos.Todo lo veo como en una película sin sonidos.Como una secuencia deWim Wenders.
Le explico que así soy yo.Le pido disculpas por ello.
Sonríe.Y entonces lo sé....Estoy absuelto
Le aclaro que desconfío de las cosas que decimos.Hace tiempo que dejé de creer en las palabras. Mi juego es rescatar lo que dice su cuerpo,ESO es en lo que creo.
Y de algo estoy seguro: No importa lo que diga,sus ojos y sus manos y cualquier otra expresion de su cuerpo son las verdaderas claves de acceso.
Le pregunto que piensa ella al respecto.
Me señala con la cucharita de café.Por primera vez me mira directo a los ojos.
Dice:
-Entonces....¿Porqué escribís?

Montevideo
Invierno de 1999.

COSAS QUE NECESITO DECIRTE ( Oir : " Black hole sun " / Soundgarden )

Arde o brilla.Agoniza o ríete.Esa será nuestra contraseña.

ECUACIONES ( Oir: " Landslide "/ Stevie Nicks )

ECUACIONES


Vida adulta.
Pasar raya
a lo vivido.
Mirar el reloj,
las fotos
el espejo.
Pensar en un libro
una ecuacion
un gato.
Evaluar la luz
por su ausencia
La música
por sus silencios.
Contar una
y otra vez
la misma vieja
historia,
siempre diferente.
Darse cuenta
de la inutil farsa
de los objetos,
y lo imprescindible
de cada espacio.
Contabilizar
lo perdido
lo alguna vez ganado.
Entender tardíamente
- y ya sin rabia-
cual era el truco.

TODOS ELLOS ( Listen: " Fall on me " / R.E.M )

Paint : Pablo Picasso - " Old guitar player " / " Viejo guitarrero " 1903


TODOS ELLOS

Los oportunistas,
los que escriben sobre el sexo
y los que consumen sexo
los que aletean en circulos
sobre la carroña del poder
los afectados y los soberbios
los que humillan a sus empleados
y los que golpean a sus mujeres
a sus hijos y a sus perros
los farsantes y los mentirosos
los que tienen precio
y los que ponen precio a todo
los que veneran líderes
y los venerados
los que persiguen otra fe
que la fe en el hombre
los que se encadenan a sus miedos
y los que pregonan el miedo
los que desdeñan esta vida
en pos de otra vida
los que compran placer
los que venden y se venden
los profesionales del cuerpo
y sus códigos baratos
los que desconfían de todo
y los que creen que ya lo saben
todo
los egoistas y los egocentricos
los adictos al ego
los que nunca acariciaron
a un gato,ni un vientre
embarazado
los que nunca besan a sus hijos
los que se averguenzan
del llanto
y se burlan del dolor
los que manipulan a quienes les aman
y los que aceptan ese chantaje
los que piensan que todo se reduce
a una marca de desodorante,
o de ropa, o de auto,esos
los marketineros del deseo
los regalmentaristas de la belleza
y los que alardean de sus romances
los que nunca dicen lo que sienten
los autoindulgentes,autosuficientes
autocomplacientes y autoritarios
los que solo cuentan las ganadas
los que necesitan sobresalir
y los que jamas dicen :me equivoqué
Todos esos
y muchos mas
no saben una mierda
acerca del amor.

ENERO/2006

SIN AGALLAS PARA EL VUELO ( Listen: " Dancing Barefoot "/ Patti Smith )

SIN AGALLAS PARA EL VUELO


Desde una azotea,en Nueva York
click de camara de bolsillo
aquí y allá
banderas y pretiles
ropa tendida en los balcones
desolados malabares de gárgolas
y el musgo de las cornisas
hasta donde llega el turbio vapor
de las alcantarillas...
entonces tu largo cabello castaño
a orillas del Solís Chico
y el estrecho sofá rojo
donde lo hicimos
la primera vez,
una madrugada
en los setenta.
De pie
con mis brazos extendidos
respirando hondo
calibrando el vértigo
aprendo el valor de lo inútil.
Yo,un pobre angel minusválido
sin agallas para el vuelo,
el gil de goma,el que lo mira todo
ahora
el que dispara el flash
ahora
sobre los contornos
de esta Babel.
Yo,señores
el tonto en la colina
el de la frente coronada
con espinas de tu ausencia,
el que observa esta postal viva
y se acuerda
mal que le pese
se acuerda
Hay que joderse,che.

New York
Julio / 1997

KILLER ON THE ROAD ( Listen: " Look what you´ve done " / JET )

Al abrir la puerta de la casa y dejar las cosas del trabajo en una silla,la veo.Está de espaldas,al teléfono, contestando con monosílabos a la voz de un hombre que llora desoladamente y suplica y casi puedo oir lo que está diciendo y las cosas empiezan a desdibujarse en mi cabeza,y de pronto no entiendo que estoy haciendo ahí, así que tomo un cigarrillo de la caja de ella y arranco para el dormitorio y miro hacia el techo del placard y los dioses están de mi lado porque la valija con la que llegué a esta casa hace tres meses aun permenece ahí.Abro todas las puertas y los cajones del placard...y poner mis pocas prendas me toma unos pocos minutos,y ya estoy empezando a sentirme mejor.Como mínimo creo que estoy haciendo lo correcto.Hasta me sobra tiempo para una ojeada en el espejo,y para una última humorada: Ir hasta el cajón de la mesa de luz de ella,y sacar el pequeño retrato enmarcado del tipo que ahora está al teléfono y devolverlo al sitio que ocupaba hasta mi primera noche ahí. La noche en que ella dijo: ."Voy a sacar a este hijodeputa de mi vida".De regreso a la sala,observo por última vez su largo cabello castaño ,sus apretados hombros,sus nerviosas manos que desmienten el torpe silencio que ha montado para que yo crea que todas las cretinadas que hemos planeado juntos aun siguen en pie.Solo me basta mirar de reojo su rostro dolido y empapado.Entonces, me doy cuenta de mi fracaso. Y del suyo.Ella va a volver a encadenarse al hombre que le ha pegado durante los últimos 10 años.Retiro de mi llavero las dos llaves de esta casa .Las dejo sobre la mesa para que entienda que ya no voy a volver.Me llevo un último cigarrillo que habré acabado antes de llegar a la avenida y subir el bus.Antes de salir,reviso el cierre de mi campera.Cierro la puerta y preparo mis retinas para la póstuma postal.Detras de las blancas cortinas de la ventana de calle veo esto: Ella me está mirando con ojos inflamados,acaba de comprender el efecto de su decisión de permanecer aferrada al tubo del telefono,oyendo a su hombre,en la hora del discurso barato que dicta el alcohol , y menea su cabeza esperando algo de mí,alguna cosa parecida a la piedad o la comprensión.No sabe que no estoy enojado.Sólo estoy triste por los dias que le aguardan.Estoy abrumado por el modo en que nosotros, los adultos,manejamos nuestras pequeñas vidas,desdiciéndonos una y otra vez de nuestros pequeños valores,para conseguir pequeños triunfos con sus pequeñas euforias que nunca serán suficientes . Durante todo este tiempo,hay una canción de Los Doors orbitando mis pensamientos.Lo que veo,y lo que estoy sintiendo,empiezan a involucrarse con la melodía.El helado cielo está limpio,no importa en que parte de la ciudad voy a estar esta noche,las estrellas allí arriba seguirán siendo las mismas.Los perros del vencindario recomienzan a ladrarme.Ellos siempre supieron que yo no pertenezco a aquí.El último acorde de " Raiders on the storm " permanece en mi cabeza cuando abordo el autobús.

BLOQUEO DE ESCRITOR ( Listen: " Behind blue eyes " / The Who )

Esto es lo que veo allí:
La piadosa luz de escritorio que se abraza en las cortinas.
La ventana que ofrece sus desiertas postales de las 3 am.
Mi gato interrogando sombras en los jardines en Marzo.
El cd de los Smiths,todavía sin abrir...
Una púa medium de Fender, una cuerda de guitarra rota...
La foto carnet de uno de mis hijos,las monedas,el encendedor..ya saben....
Veo las cosas que suelen estar ahí ,testigos de mis travesías en océanos de palabras.
El inexplorado papel,el obediente bolígrafo,esclavos sin recompensa de esta pulsión inconfesa y demencial.
Falto YO.
El maestro de ceremonias.

EL ARTE DE OLVIDAR...( Listen: "Candy"/ Iggy Pop )

Decía que al salir del trabajo y al poner un pie dentro del auto se sentía cansado y atontado por el modo en que iban las cosas de su vida.
Decía que solo le apetecía salir a vagabundear por la rambla,con la tarde cayendo a pique como un ave de presa y poner a girar el gastado cassete de Prince para oir "Purple Rain",una y otra vez porque intuía que eso lo podía ayudar a poner las cosas en orden dentro de su cabeza.
Decía que le apetecía un trago,pero a veces no tenía energías para ir por el.
Decía que Warhol,su perro boxer," entendía" lo que estaba ocurriendo,y que por eso no insistía con su acostumbrado paseo por la playa,y que se echaba a sus pies esperando que algo pudiera cambiar de rumbo.
Decía que no podía tocar algunos discos....Decía: "Vos ENTENDÉS,no?"
Decía que temía buscar algo en la casa,lo que fuera: un destapador,un peine.No fuera cosa que se encontrara con un broche de pelo en el fondo de un cajón,o alguna olvidada foto dentro de uno de los libros de Kundera que ella amaba tanto.
Decía que la casa era un campo minado de memorias,y que tal vez debía mudarse...
Decía que esperaba no estar en casa cuando volviera por las cosas que restaban.
Decía: "Esta es mi pelea". "NADIE puede ayudarme..."
Decía que iba a tirar las cartas que se habian escrito ambos mientras duró la travesía...
Decía : " Lo peor es que se haya ido en primavera..."
Y luego rectificaba: " No. Lo peor es que se haya ido con la mitad de mi vida.....y los discos de Bob Dylan".

BAJANDO AL SUR DESDE EL LITORAL ( Oir: " The best of you " / Foo Fighters )

Luces largas que naufragan en la niebla.
Otro noche mas de Agosto,rodando por carreteras que solo podemos intuir.
Mi compañero CREE que ya salimos de Paysandú.Dice que si esto sigue así...podríamos buscar un hotel en Mercedes. No logro reunir energías para oponerme. El conoce estas cosas mejor que yo.Apenas soy un aprendiz de viajero. Soy un tipo que recorre todo el país cada semana haciendo su trabajo,subiendo y bajando de autobuses y grasientas camionetas diesel.
Quisiera bajar a estirar las piernas,orinar detrás de algun arbol...respirar hondo el helado aire y
buscar con la mirada a tientas,entre húmedas sombras,algo como un signo.
Un señalero,una ventana a lo lejos...un poste de alumbrado.
Quisiera que mi compañero de viaje deje de hablar sobre los eventos de este dia,del trabajo y todo lo demás.....
Quisiera tirar todos los cds por la ventana...y GRITARLE que esto no es un JUEGO.
Que estamos atrapados en esta maldita ceguera gris.
Quisiera que deje de simular calma y sonreir como si nada estuviera ocurriendo.
Quisiera subir hasta ahí arriba y agarrar de las solapas al idiota que nos metió en esto.
Quisiera encontrar a alguien que me diga qué SABEMOS acerca de nuestros corazones.
Y que me lo diga YA....antes de que se acabe la cerveza.

Agosto de 2000 / a 350 k de casa

INSOMNIA ( Oir: " High & Dry " / Radiohead" )

Intuir
qué nos sostiene,
y porqué ardemos
cada noche
sin signos
delatores.

Ir tras
mi pobre angel
subiendo en espiral
desde el cenicero.


Ir tras
un nuevo sendero
de regreso
a casa.

Tener,al menos
un cachito de fe,
un amuleto,
una foto.
Qué sé yo......
una maldita
coartada.

Paint: René Magritte - " The false mirror " ( 1928 )

A PROPOSITO DE LA NOSTALGIA ( Oir:: California dreamin / The Mama´s & The Papa´s )

Estaban de gira,al otro extremo de la nación,a orillas del Pacífico.
Eran los sesenta . Todavía las cosas que sentíamos acerca de la distancia,tenían un sentido.
John despertó a su mujer en mitad de aquella dura madrugada en New York,en uno de tantos hoteles donde les iba tocando hacer un alto antes y despues de cada actuación.
Michelle abrió los ojos sin lograr entender que estaba pasando.
Sentado en su borde de la cama,John interrogaba a su guitarra con el alma repleta de inquisiciones .
Ayúdame con esto,quieres? - Le pidió
- John...oh John...son las CUATRO....ven aquí- Michelle puso la palma de su mano sobre las sábanas
- No puedo dormirme...algo está "ocurriendo" aquí dentro-El señaló su pecho...
- Deberías descansar...mañana nos podemos ocupar de eso
- No...es inútil...TIENE que ser AHORA.....
Michelle se acercó a la ventana. Todo le era ajeno allí afuera.Detrás suyo,la guitarra balbuceba
unos acordes menores,y John estaba a punto de contarlo todo.
Volvio a la cama y se sentó al lado de John.
Tuvo que ser, entonces.Un puñado de minutos bastaron.Y la canción fue escrita.
Hace cuarenta años de esto. Yo solo quería contarlo.
No sé por que lo hago....tal vez porque acabo de enterarme de esta pequeña historia
tan parecida a tantas...
No es relevante.
Igual,con historia o sin ella....es una de esas raras canciones que encienden el alma de todas las generaciones.
Como escribió Jorge Luis Borges: " Solo perduran en el tiempo,las cosas que no fueron del tiempo"

COSAS QUE CREO ( Oir : "Bedshaped"/Keane )

" Soy un individuo peligroso... Estoy armado de sueños...Y vine a tomar mi VIDA "

YO TAMBIEN SOY INTRADUCIBLE (Walt Whitman) Oir: "Sweet Jane"/Velvet Underground

De Trenton a Newark desplegando el gran mapa sobre las rodillas,dejamos
atras noches en moteles mal iluminados y comida barata,polvorientas rutas
calcinadas a la mitad de Junio y con Tom Petty y Sheryl Crow en el stereo del auto.El hombre que conduce es mi jefe.Está visiblemente cansado de conducir...pero yo soy su lazarillo,soy el perro que guia a este hombre que no puede traducir ninguna palabra del inglés. Soy el que traduce cosas como: " Ahora ..a la izquierda",o " Desviamos en la siguiente..".
Este es el momento en que tengo que decirle que empezamos a trepar por el TURNPIKE....
¿ Que es ESO? pregunta.
Algo asi como un...peaje...no tengo otras palabras,de modo que opto por lo práctico.
Abro la guantera para buscar unas monedas,mientras intento retener todo lo que puedo en mi memoria .Mi estúpida memoria que solo se maniefiesta con los sonidos de la música.
Nada mas acercarse a New York,y el perfil de las canciones comienza a cambiar: David Byrne,Macy Gray,y The New Radicals es lo que puedo rescatar girando por las estaciones de radio...
Trepando por la autopista y luego de pasar por los controles,el perfil de la Gran manzana empieza a enmarcarse en mi retina,con un fondo de niebla que no logro discernir si es que sube desde el rio Hudson,o sencillamente son mis putas emociones ,empañando este retrato al que
quiero aferrarme como un marino a su timón en medio de la tormenta.
Un deportivo amarillo,repleto de chicos eufóricos,nos pasa con Wu-Tang-Clan sonando a dos o tres mil wats.
El jefe dice: "Tengo unas amigas por estos lados..jeje".
Me parece bien que esté divertido.
Todo me parece bien,porque por primera vez....no lo estoy viendo de a retazos en la pantallita de mi tv.
Las calles que pintan las canciones de Lou Reed...están AHI. El banco de plaza donde Woody Allen se sentó en una escena de" Manhattan"...esta AHI. Las descascaradas paredes del CBGB,donde los Ramones iniciaron la cuenta regresiva de la agonía...están AHI...
Y tambien las pinturas de Pollock y Matisse, y miles de tesoros mas que no puedo ya nombrar.
Y tambien la mancha de sangre donde cayó Lennon .
Muchas de las contraseñas que son parte del secreto mapa de las cosas que le han dado sentido a mis dias.

COSAS QUE CREO ( Oir: " She´s leaving home "/The Beatles

No hay cosa alguna que no podamos comprender en un bello segundo de
vulnerabilidad.

"Moon in Cancer" ( Oir: "Little Green"/ Joni Mitchell )

Ella lloraba sentada en la cama, sin sonidos delatores. El pelo cubría su cara,debajo se adivinaba un rostro que brillaba con húmedo dolor.
El entró al dormitorio apenas llegó al apartamento y ver la sala de estar vacía.
Las valijas estaban prontas,sobre la cama,y su bolso de mano esperaba en su falda.
- Perdoname...Tengo que irme...ya no puedo soportarlo...esta no es mi tierra...extraño a mi familia..espero que lo entiendas...espero que me dejes ir....
El boleto de United estaba en sus manos. El entendió que ella iba a regresar a la Costa Oeste,donde se conocieron ´tres años atrás.
- Por favor...no digas nada...es mi culpa....te quiero,lo sabés...pero deja que me vaya..
El no dijo nada. A la hora del naufragio,entendió que el agua subía rápido hasta la cima de su alma.
Condujo por la rambla hasta el aeropuerto. Apenas cambiaron alguna palabra.
En lo alto del parabrisas,la luna se dejaba ver . Era la mas hermosa imagen de la luna que había visto en los últimos tiempos.
Le dijo algo a ella,apuntando con el índice al cielo.
Ella sonrió.Le dijo que recordaría esa luna mientras durara su tiempo en esta tierra,así lo recordaría a él.
Entonces él ,pensó que no tenía nada que reclamar.
Entendió que su tragedia era un ínfimo asunto del universo

JANIS 19/01/43 - 4/10/70 ( Banda sonora: Kosmic Blues )

Algunos dijeron
que se trataba de heroína barata.
Otros..que era demasiado pura.
Nunca nos vas a contar
nada de esto.
Pero hay cierta clase de luz
que jamás brillará sobre tus hombros.
Al fin de cuentas...
¿Quien iba a creer que eras buena
como para este mundo?
Tenés que estar loco
o herido
asumir que hay algo sublime
en todo eso.
" Oh Señor..¿Me pagarías
una noche en la ciudad?"
"Pruébame que me amas...
paga la siguiente ronda"
Ah,Janis...
cuanto dolor que no purifica
cuanta vana plegaria
de ascensor
cuanta secreción
inútil.

Cosas que creo ( Banda sonora : "Amsterdam"/ Coldplay )

El instante que precede a la poesía...es una herida.

SOMETHING IN THE WAY

Como casi todos los de mi generación,creía que acabaría odiando los ochenta...y tambien los
noventa.
Entonces,ocurrió el milagro. (Al menos algunos de nosotros sentimos eso)
Una piadosa tía le trajo una guitarra para navidades.
Pensaba contar mas cosas...
Pero Uds ya conocen el resto....yo solo quería intentar una pequeña plegaria.
Pronto será Abril...
El estruendo de esa bala aún resuena en mi cabeza.